25 Janvier. Trois. Merci pour tout.

-Ca va? Ca va?
-Ouai ouai. Bof.
Un peux mieux...
Non.
Ca va plus.
-Encore?
-Oui.
-Merde.
-Oui.
-Putain...
-Oui j'en ai marre. je suis un connards.
-Bah
-oui dis rien je le suis.
Oui oui.
Bouh.
Badaboum j'me démonte la tête tout seul.

Deviendrais-je fou?
Je me contrôle plus. Saurais-je dormir?
J'en ai marre de tout pété. J'suis con. PUTAIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIN

Quel mec a les couilles de dire qu'il chiale pour rien? Moi putain. Je chiale putain. Putain en faite j'ai mal. J'suis mal. J'suis con et mal. J'sature de moi-même. J'me lance une bouteille de Jack sur le crâne. J'me met la bouche contre le trottoir et m'éclate la tête moi-même. Je, je, je suis Tyler. Non. Je tire. Mon crâne explose. Mais j'suis toujours debout. J'suis coriace? Non. Mais un combattant se relève toujours, même si c'est pour ne plus se battre, il peut encore encaisser des coups, alors il se relève. Perdu perdu. Qui pourra me soutenir. Qui pourra me défendre. Qui saura me raisonner, qui aura l'instinct, viendra à l'instant, sera présent, me verra, des larmes de sang coulant sur mon visage. Qui qui qui. Qui vivra pour moi, qui sera la. Qui pètera des câbles, qui me comprends? Qui sait lire ceci sans se perdre, ce texte sans fin, sans but, que j'écris sans cesse. Mes doigts tapent ce qui vient. Mon cerveau perds la tête, mes yeux tombent, secs? A qui ça fera plaisir, qui cela fera rire? Qui lira? Bah. La facilité et la simplicité de la vie de jeune enfant me manque. ahah je me manque.